Com os olhos escrachados, muitas vezes quebrados, sem dar atenção à alma, os passos tortos seguiam pelas ruas do subúrbio de Newark, amaldiçoados por uma mente mais forte que a sua. O garoto dos contos de fada estava jogado no asfalto, pronto para ser frito, revirado e devorado pelos vira-latas que rondavam seu semelhante. Um príncipe bastardo, fadado ao fracasso, a lenda que, no dia de nenhum, chegou à apoteose. Queria uma dose, uma dose violenta de qualquer coisa, um lugar para se deitar e um buraco para se enfiar. Eram muitas necessidades, eram muitos pensamentos, era uma sucessão de imagens infinitas e repetitivas em sua cabeça loira histérica. Todos os problemas que poderiam ser resolvidos com somente uma coisa. A pele ainda estava marcada com os hematomas que o tempo ainda não tinha tido espaço para curar, mas fervia por mais, fervia por junk.
E latejava a cada pisada, e ofegava a cada esquina. A falta de dose já era uma dopagem. Parecia cocaína, mas era só tristeza. Sede e fome. Mas os defeitos do material não valem a pena serem apontados (já estava estragado, mesmo), muito menos os acontecimentos prévios. Um drogado era um drogado, não importava o que ou quem lhe fizera um vagabundo. Era assim que a rua o via. E era assim que morreria na calçada, com sapatos de camurça e botas de segurança pisando seus órgãos, sem perguntar se haviam sonhos de vidro nos seus bolsos. Muitos deles eram de cristal. Tanta miséria assim fora realmente desejada por ele mesmo? É o que dizem.
Quando finalmente tinha jogado todas as notas que tinha para um traficante sem face, o êmbolo da seringa já estava cheio daquele líquido amarelado, e o braço esticado para ser mutilado por uma agulha fina. O líquido já começaria a correr pelas suas veias quando encontrou uma sarjeta para se acostar. As pupilas dilataram. Não há necessidade para nenhuma metáfora infame neste momento. Essa figura literária que fique por conta do Delírio.
sábado, 5 de novembro de 2011 § 0
